Première sortie en célibataire {Rory

Right action, right words.

Rory rentrait dans la chambre de son fils avant de passer le seuil il sentit comme une odeur étrange. Il entra dans la pièce et vit l’extrémité du lit, un lit bien trop grand pour son enfant. Il le vit allongé, les jambes pendant sur le côté, les bras étendus comme s’il  allait s’envoler. Il y avait du sang partout : sur le lit, au mur et même jusque sur la table de chevet. Connor avait la tête tournée vers la droite comme pour éviter son regard. Il sut tout de suite qu’il était mort. S’avançant vers lui à pas feutrés dans une marre de sang. Il n’avait pas envie d’avancer mais il en avait besoin.
Connor ? murmura-t-il.
Il tendit la main, terrifié, mais attiré comme un aimant. Soudain Connor tourna la tête et le fixa. Il était toujours mort. Rory hurla.
Il ouvrit les yeux et jeta un regard autour de lui dans une sorte de confusion totale. Une bouteille de Scotch entre ses jambes et des feuilles de cigarettes étalés sur ses genoux. Il inspira profondément essuyant la sueur sur son front. Il avait rêve. L’Ecossais regarda vers son radio réveil : 20 heures. Il grimaça et sortit de son lit en poussant les draps. Il contourna le seuil de la chambre et s’avança dans la salle de bain. Ouvrant le robinet,, Rory se passa de l’eau froide sur le visage. Il se sentait toujours un peu effrayé et envahie par le souvenir de son rêve. Il ferma les yeux. Il se savait rongé par l’image des morts et des vivants. En moins de temps qu’il n’en faut il se prépara, avala un bon verre de Scotch comme petit déjeuner, s’habilla et sortit de son appartement.
Il n’avait pas dormi plus de trois heures, les cernes et les traits tirés marquaient son visage. Descendant les escaliers il sortit de son immeuble et se dirigea automatiquement vers le bar. Sortant une cigarette il l’alluma avant même d’avoir passé la porte. Il prit une bouffée puis une deuxième tout en entrant dans ces lieux qu’il connaissait si bien. Il salua le serveur.

Rory, on a pas le droit de fumer ici.

Il s’accouda au bar en haussant les épaules.

Mouais, connerie ça ! Je vois pas ce que ça peut foutre que je fume dehors ou dedans. Ca vaut vraiment la peine d’en discuter ? On sait tous les deux que je continuerais de fumer ici.

Rory inspira profondément tout en fixant le serveur qui avait visiblement baissé les bras. Il y eut un silence durant un instant. Il était clair que Rory n’avait pas envie de parler de la pluie et du beau temps ni même de son passé. C’était un fait qu’il avait exprimé clairement à de nombreuses reprises au serveur. Communiquer avec quelqu’un ramenait toujours le passé sur le tapis et le passé était quelque chose que Rory avait passé les dernières années à fuir. Il jeta un rapide coup d’oeil à la nana brune qui était au comptoir. Il souffla la fumée par le nez avant de baisser les yeux sur son verre. Le serveur le connaissait bien. Rory sentait déjà l’alcool. Il s’assit sur le tabouret à sa droite, proche du comptoir. Il la regarda et c’est à ce moment là qu’il réalisa qu’il était vraiment seul. Peut-être que c’était un test du destin ou peut-être que Rory était juste au bout du rouleau. L’Ecossais regarda la salle avant de décrocher un rapide sourire. Il prit une bonne grosse gorgée de Whisky avant de se tourner de nouveau vers la belle brune :

Salut, souffla-t-il en ignorant le noeud qui se formait dans son estomac.

Right action, right words.

Elle connaissait son prénom, mais il n’était pas assez alcoolisé pour ne pas se rappeler que le serveur l’avait prononcé quelques secondes auparavant. Il hocha la tête. Elle connaissait déjà quelques choses sur lui, ça et son entêtement qu’elle lui fit remarquer juste après. Il y avait un frisson d’excitation dans l’air que Rory pouvait presque palper comme une présence physique. C’était marrant comment d’une certaine manière, il ne se serait pas douté qu’il allait rencontrer une belle brune dans ce bar alors qu’un mois auparavant il avait rencontré la rouquine nommé Lauren. Il fit de son mieux pour cacher son irritation presque habituelle quand il devait commencer une conversation à la limite de la sobriété. Il se mordit la langue pour ne pas répondre et préféra garder son commentaire pour lui.

Effectivement, j’aime faire ce que je veux, appuya-t-il sincèrement. Le barbu se mordit la lèvre inférieure afin de dissimuler le sourire sarcastique qui se dessinait et ajouta : Et vous ? Vous êtes du même acabit ?

Le téléphone de Rory se mit à sonner moins de cinq minutes après qu’ils aient débuté leur conversation. Il sortit l’appareil de sa poche, regarda le numéro affiché et bien qu’il ne l’ait pas sauvegardé, c’était un numéro qui était encore frais dans sa mémoire. Il laissa échapper un petit rire grossier. Un dernier plan cul qui le harcelait depuis quelques jours. Il ignora l’appel, ne souhaitant pas ajouter un niveau supplémentaire de complexité à ce qui s’avérait déjà être un début de journée merdique. Soupirant et le mettant sur silencieux il remit son téléphone dans la poche intérieure de sa veste. Il savait que cette situation entre son plan cul et lui était égoïste, mais il n’en avait rien à foutre. A ce moment précis, Rory n’en avait rien à cirer de ce que pouvait penser la brune de lui. Terminant son verre cul sec il héla le serveur :  

Un autre, camarade ! Il tourna la tête vers la brune avant d’ajouter tout sourire Et pour vous ce sera quoi ?

Il était assis là depuis quelques minutes et le seul habitué qui était entré c’était lui. Il était convaincue que rien ne se passerait avant la tombée de la nuit et il savait qu’il avait un long moment d’attente devant lui. Penchant la tête sur le côté il observa la jeune femme. Plutôt mignonne, un peu plus jeune que lui, l’air mature et intéressante. Elle était mince, d’assez grande taille. Il lui fit un grand sourire d’un air complice, alors qu’il prit son second vers fraîchement tendue par le serveur. Il allait lui payer son verre même si une coupe de champagne n’était pas trop dans les moyens de l’Ecossais. Il s’assit droit comme un i puis un froncement de sourcils apparut sur son visage, suivi par la confusion et finalement une sorte de soulagement.

C’est moi qui rince… Il marqua une pause. C’est quoi votre prénom ? Si je puis me permettre.

Right action, right words.

Ce qui est bien avec les gouttes d’eau, c’est qu’elles prennent toujours la route avec le moins de difficulté… Avec les humains c’est tout le contraire. Rory était bien un humain et par conséquent il aimait se mettre dans des positions plus que délicates. Aujourd’hui et comme les autres il allait rester dans ce bar à épuiser le peu d’argent qui lui restait pour boire, boire et encore boire. A sa question de si il allait répondre ou non il ne répondit que par un haussement d’épaule. Ca ne la regardait pas et ça ne regardait personne. Elle le remercia. Il ne releva que brièvement les yeux et haussa de nouveau les épaules.

Y a pas de quoi.

Levant le verre pour boire une gorgée à la santé de ce prénom qui s’offrait à lui, il se figea à ses questions. Bien vu l’aveugle. Rory n’était pas du coin. Un mince sourire s’étira sur son visage. Il but une petite gorgée pour reprendre de sa superbe et posant son verre sur le comptoir il ricana :

Je suis Écossais, pur malt. Le plus beau pays du monde, à mon humble avis.

A la regarder de plus près elle avait tout d’une Américaine. Il n’aurait su dire en quoi mais tout ce qu’elle transpirait sentait le Hollywood chewing gum. Il aurait dû se douter en venant aux Etats-Unis que le monde dans lequel il venait de prendre pied était fait d’illusions, de superficialité et de prétentions, de tous les défauts et les vices qui y habitaient et qu’il avait tentés, des années durant d’étouffer. Etrangement… Cette Sophia semblait ne pas en fait partie. Elle avait cette splendeur qu’ont certaines personnes, cette lueur qui éclairait les tunnels sombres. Désormais, la guerre était ouverte entre eux, une guerre factice à laquelle elle et lui resteront étrangers mais qu’ils livreraient en leur nom, à coup de sourire et de drague polie. Dérouté par sa douce voix, Rory se racla la gorge en prenant son verre.

Et vous faites quoi dans la vie ?

Il prit une bouffée de sa cigarette, souffla la fumée à l’opposé de la dame avant de poser de nouveau ses yeux sur elle. La charmer lui paraissait être une entreprise difficile, réclamant du souffl, de la volonté et du talent et ça… Rory en manquait cruellement. Il jouait hors catégorie comparait à elle. Il baissa les yeux et reprit une gorgée. Tapotant son doigt sur sa cigarette pour faire tomber la cendre il prit une bouffée.

Faits quoi ici ? Ca a pas l’air votre genre.

Right action, right words.

Courir après une situation stable et satisfaire à toutes les tâches qui incombaient à un jeune père suffisait à s’en occuper durant presque deux décennies. Deux années mêlant la douleur d’un combat disproportionné contre son alcoolisme. Dérouté par sa phrase il décida qu’il ne devait pas s’étendre sur ses problèmes de couple. Il s’occupait de son alcoolisme, filtrait les informations qui auraient pu altérer son moral. Il tourna la tête vers la fenêtre. Il faisait nuit. Il voyait le ciel étoilé, la lueur de la demi-lune qui la rendait moins obscure. Il sentait déjà les odeurs humides et entendait le silence. La nuit ne pouvait tout cacher.
En détournant son attention il espérait ne pas montrer tel qu’il était au fond, empli de cette inquiétude qui gouvernait sa vie lorsqu’il était sobre, et de la colère qui l’accompagnait, de cette rage contre lui-même qui était parfois effrayante. Le barbu était un faux colosse, un imposteur de ceux qui n’ont qu’une force de façade qui se délite dans la difficulté. Il avait quitté l'Écosse pour retrouver son ex-femme, tenté de recoller les morceaux qu’il avait lui même brisé. Il avait tué son fils sans même se rappeler des événements. On lui avait dit “accident” mais Viviane hurlait “meurtrier”.

Une affaire non résolue, mon cher Watson. A sa phrase il se mit à rire. Secouant la tête il reprit en tournant lentement la tête vers elle. Effectivement, ça existe si l’on veut bien y croire. L’Ecosse est un pays plein de mystère.

Il était en train de devenir une brebis galeuse. Il lui fallait du soutiens, jouer le jeu de l’équipe. S’efforcer de renouer des liens, voire d’en créer des nouveaux. Rory soupira, écrasant sa cigarette dans un verre vide :

Vous n’êtes pas trop le genre de la maison. Z’êtes bien trop classe pour un bouiboui comme celui la.

Il leva la main et entama le deuxième verre qui vint d’arriver sur le comptoir. Il hocha la tête à chacune de ses phrases. Assistante sociale. Il en avait vu une à la mort de son fils, ainsi que des aides psy, des médecins… C’était du passé. Elle aimait les enfants bla-bla-bla. Haussant les épaules et portant de nouveau le verre à ses lèvres il souffla sèchement :

Sans emploi pour ma part. Secouant la main en l’air il reprit : Vous savez quoi ? Je vais vous dire le genre que vous êtes. Vous semblez être une femme brillante, cultivé, chaleureuse et généreuse, un concentré à vous toute seule d’intelligence et de gentillesse.

Il tourna son verre après quelques secondes de silence et observa le breuvage. Portant le verre à ses lèvres il le but cul-sec. Tout était focalisé sur Viviane et son fils. La mort de Connor l’avait mené dans une impasse. Ses peurs, au lieu de disparaître s’étaient ancrées en lui. Il devait affronter ses peurs, lui donner une forme, un visage… Puis il devrait les regarder en face, les toiser avec ses yeux d’adulte et non pas avec la mémoire décousue. L’idée devait faire son chemin, germer et pousser, doper tous les matins et tous les soirs par ses souvenirs, jusqu’à l'obséder. Cette femme allait l’aider, il en était presque convaincu. Elle lui plaisait sans se l’avouer. Comme un geste automatique, l’Ecossais leva son verre pour en commander un autre, jeta un petit coup d’oeil à Sophia et souffla en riant :

Je fais honneur à mes origines… L’Ecosse tout ça… Tous des alcooliques.

Il pianota sur le comptoir avant de reprendre :

Vous aimez l’art, Sophia ?

Right action, right words.

Rory ajusta le col de sa chemise tout en fixant son verre. En face de lui, derrière la vitre, la pluie de décembre s’abat sur le goudron. A présent comme le reste des gens, Rory attendaient que l’hiver passe.

Hm… Je vous conseille Edimbourg et Galway, évidemment même si j’ai une préférence pour Inverness. Mais vous ne pourrez vous soustraire au Lochs, sa forêt. Haussant rapidement les sourcils d’un air entendu.

De la télé s’échappait la rumeur d’un match de foot. Il n’y avait jamais porté grand intérêt sauf quand bien sûr l’Ecosse jouait et encore… Il ne regardait que les résultats le lendemain. Aujourd’hui ça lui offrait l’opportunité d’échapper aux questions embarrassantes et cette Sophia en posait beaucoup, à croire qu’elle l’avait percé à jour en un seul regard.
Jetant un coup d’oeil à la vitre, il suivit brièvement des yeux le trajet d’une goutte. Combien de temps vit-on sans but ? Trop longtemps, d’après l’Ecossais. L’idée de se retrouver piégé à devoir répondre aux questions commençait à l’angoisser. Lorsqu’il reporta son attention sur la brune, elle répondit qu’elle aimait les choses simples et sans prise de tête. Il resta là, quelques secondes à se mordiller l’intérieur de la joue, le regard perdu dans le vide. Pivotant sur ses talons, Rory se mit cette fois bien face à elle, s’accoudant au comptoir. Le jeune homme baissa les yeux quand ce fut à son tour de savoir ce qu’elle pensait de lui. Écoutant d’une oreille distraite, fixant son verre avec un regard plein d’espoir. Il avait besoin d’un prétexte pour ne pas sembler embarrassé. Un sourire s’étira sur son visage et il ne put retenir un souffle tremblant notamment quand elle enchaîna sur son alcoolisme. Rory leva brièvement les yeux sur elle.

Je fais simplement honneur à mon pays. Il soupira avant de plonger son regard dans le sien Vous n’allez quand même pas travailler un vendredi soir, hm ? Vous faites pas d’heures supp ce soir, moi je vous le dis. Levant son verre, il dévoila ses canines. Je bois à ça.

Son regard balaya le comptoir pour voir si le serveur était encore présent. Quand il réapparaît, il leva son verre pour lui intimer l’ordre de lui en servir encore un autre. Rory avala une dernière gorgée de Whisky avant que le second n’arrive, en se remémorant ce qu’elle avait dit. Ca tournait en boucle dans sa tête. Quand il lui demanda pour l’art elle parut l’air surprise. L’art c’était sa vie. Viviane lui avait tout appris, l’avait poussé à reprendre ses études, à voir la vie autrement. Aujourd’hui il n’avait ni son-ex-femme, ni l’art pour le sortir de ce puit sans fond.
D’un geste presque mécanique, il tapota l’ongle de son pouce contre son verre tout en observant le prochain verre se remplir. Une fois posé sur le bois il se précipita presque pour l’attraper. Discuter de ça le rendait nerveux. A croire que tous les New-Yorkais voulaient connaître sa vie. Quand Sophia lui demanda pour l’art, de lui en dire plus, Rory ne put retenir un rire notamment quand elle demanda un deuxième verre. Il en était au moins à son quatrième, sans compter celui qu’il avait ingurgité comme “petit-déjeuner” et la cuite de la veille. Lui jetant un regard interrogateur, il dévoila une nouvelle fois ses canines. Rory se passa une main dans la barbe en secouant la tête.

Je n’ai pas grand chose à dire. Je dirais que… Il marqua une pause pour boire une grosse gorgée avant de reprendre. Hm, je dirais que l’art est une véritable arme pour faire passer un message. Il haussa les épaules. Je ne sais même pas pourquoi je dis ça, ricana-t-il.

L’Ecossais reprit une bonne grosse gorgée qui fit diminuer le breuvage de moitié. Bien que Rory n’ait jamais souffert de la faim, il avait grandi dans l’idée à la fois omniprésente et angoissante que la pauvreté n’était jamais bien loin. Elle avait rôdait autour de lui sans faire de bruit avant de tout lui prendre au moment du divorce. Il en fallait peu pour basculer du mauvais côté de la barrière. Aujourd’hui, il touchait une aide de l’Ecosse mais rien des Américains, il vivait avec le strict minimum et s’il ne trouvait pas un emploi prochainement il serait surement à la rue en Mars. Tous ces New-Yorkais faisait semblant d’oublier que la vie pouvait tout reprendre peut-être que par conséquent ça leur donnait bonne conscience ou leur procuraient un sentiment de supériorité de s'intéresser à un pauvre Écossais alcoolique. Quand les tapas arrivèrent, Rory leva de nouveau son verre :

Santé, d’un ton presque enthousiaste avant de finir son verre et d’en commander un autre. Penchant la tête sur le côté il reprit : Et vous ? Vous m’avez posé beaucoup de questions… Mais vous ? Vous êtes qui à part une assistante sociale ?